Andreas Lubitzi

En català

L’avió ja ha agafat la velocitat de creuer, el temps és bo i no s’esperen imprevistos en forma de turbulències. D’aquí, una hora iniciarem la maniobra de descens. Acabem de travessar Marsella, sobrevolarem els Alps i després enfilarem cap al nord fins a Düsseldorf. Un trajecte més i unes hores menys per tornar a veure la família.
Tinc ganes d’anar al lavabo. Li diré a l’Andreas que agafi els comandaments. Em cau bé aquest noi. És jove i amb ganes. De vegades, una mica callat, deu de tenir molta vida interior o simplement és un tipus amb poques ganes de xerrar. Li toco l’espatlla i li dic “L’ocell és tot teu”. Marxo al lavabo més pròxim, però està ocupat. Vaig cap el segon lavabo. L’avió va ple. I de camí veig asseguda la cantant d’òpera que tant m’agrada. Te en braços el seu nadó. I ens intercanviem un somriure. Quan aterrem li voldria dir que l’he escoltat molts cops, però potser no li fa cap gràcia i a més, estarà ocupada amb el nen. Just al costat del lavabo tenim una colla de xavals de 15 anys, no paren de moure’s. Segur que destorben al grup de jubilats. Segur que vénen de Mallorca o Eivissa. Quina sort! Tinc ganes de fer com ells: jubilar-me i dedicar-me a viure bé, al costat de la platja, rascant-me la panxa.
Just quan arribo a la porta dels serveis, en surt una noia jova, molt guapa, cara angelical i cos endimoniat. Grrr!! Ens intercanviem un somriure i jo li faig l’ullet. “Ei!! No t’embalis, ets un home casat, amb fills i responsabilitats”. El lavabo d’un avió em sembla la cosa més incòmoda: estret, claustrofòbic, amb aquesta olor barreja de productes desinfectants i pixums. Surto i faig el camí a la inversa cap a la cabina. Veig la sobrecàrrec i li comento que si ja han passat el servei de bar i que calmi als xavals que continuen fent la guitza als jubilats. Just abans d’arribar a la porta de la cabina torno a veure en primera fila de primera classe la jova amb cara angelical i cos per fer pecats i miracles. Està asseguda al costat d’un jove…”Sort que tens xaval”.
Just a la porta de la cabina està l’hostessa nova, una noia agradable, amb ganes d’agradar i de fer bé la seva feina. Truco la porta. I darrere meu sento uns crits. Són els xavals i li dic a la nova que hi vagi i els calmi. Giro cua i torno a picar la porta..
“Andy! Andy! Obre, sóc jo”. No m’obre, ni em respon. “Collons, vols obrir”. Colpejo la porta amb més energia. No pot ser que s’hagi quedat adormit. Miro cap a la zona de passatgers, la cortina està mig recollida i amb força la faig córrer perquè no em vegin. El neguit em fa recórrer un calfred que em puja per l’esquena i fins al coll. Acosto l’orella a la porta i em sembla sentir la respiració de l’Andreas… Però sé que és del tot impossible amb el soroll dels motors. Torno a fer-me la idea que el meu copilot no m’ha sentit. Colpejo la porta amb més força. Copets ràpids i contundents i els artells em fan mal. Cony, la clau d’accés quina era? Sí. 7 2 8 0 1. La clico en el teclat, però no s’obre. Com pot ser? De nou 7 2 8 0 1. Res. “Andy, si us plau, obre. Què et passa. No em sents?. Amb la tensió no sento que darrere meu està la sobrecàrrec. Em pregunta què passa. “L’Andy s’ha tancat per dins”. Fa cara d’estupefacció. “Potser s’ha desmaiat?” Li contesto de mala manera “Sí i just abans s’ha tancat per dins, oi? Deixa de dir bajanades”. “S’ha tancat per dins i segur que no ha perdut el coneixement”.
Torno a teclejar el número 7 2 8 0 1. La sobrecàrrec em confirma que aquest és el número. No m’he equivocat. I de sobte, tinc un pressentiment: No pot ser, però tinc la sensació que l’avió està baixant, de manera gradual, suau, però inexorable. Li ho dic a la sobrecàrrec i a l’hora li demano que vigili el passatge, que ofereixin begudes i aperitius de franc per entretenir-los. La seva cara d’estupefacció s’ha transmutat en cara de por, potser de pànic. Potser de la mateixa manera que s’ha transformat el meu rostre.
Intento pensar ràpid. Estem a massa altura per a comunicar-me per mòbil amb algú. Però encara que m’hi comuniqui, què podrien fer per nosaltres. Si aquest boig vol estavellar l’avió, ningú ho podrà impedir. De sobte li dono sentit als seus silencis, a la seva introspecció. Massa callat, massa discret…
Torno a picar la porta. Ara amb l’avant braç, Li foto puntades amb força fins a fer-me mal. Però tampoc vull que els passatgers em sentin. De fet, ara agraeixo els crits dels joves, que minuts abans m’incomodaven. Ara, potser esmorteeixen els meus cops.
Pensa, pensa. “Andy, escolta’m. Què et passa?. Tot es pot solucionar, qualsevol problema el podem arreglar, però obre la porta. L’avió és ple de gent. Nadons, nens, gent jova. Vinga, ens prendrem una cervesa i ho oblidarem tot. Ningú sap encara res d’això. No facis això. Seria horrorós. Pensa en els teus pares. La pena. La vergonya. Andy, t’ho prego. Si us plau.”
No en tinc cap dubte, l’avió està baixant. Fa una mitja hora que vaig sortir de la cabina i per tant, hem d’estar sobrevolant els Alps. Ens menjarem una muntanya. No hi ha esperança.
Torno a caminar cap a la zona de passatgers. Retiro la cortina. I em quedo parat mirant els xavals, els jubilats, la soprano abraçant el fill, la noia amb cara angelical. No sospiten res. La sobrecàrrec ve cap a mi, mentre les hostesses reparteixen refrigeris. Em mira amb incomprensió, sabent que la fi està pròxim. S’asseu al seient que ocupa en els enlairaments i aterraments. Ara la mirada la te perduda. Torno a córrer la cortina i faig un últim intent. 7 2 8 0 1 . Res. Noto com una llàgrima em recorre la cara. I amb totes les forces em llenço contra la porta. Puntades, cops. Agafo embranzida i em rebento l’espatlla contra el blindatge d’una porta que resisteix trets i fins i tot petits explosius. Però no sé què fer. M’agenollo i prop de terra noto que la inclinació de l’avió és més vertical. La fi està pròxim.Crido, ploro: “Andreas, fill de puta. Obre la porta. Morirem tots per la teva culpa. Quan se sàpiga la gent matarà tons pares, et cremaran la casa”.
Sóc el comandant i he de fer de comandant. Li he de dir al passatge que tot s’ha acabat. Torno a córrer la cortina, per últim cop. “Senyores i senyors. Us he de dir que estem a punt de morir. L’avió està a punt d’estavellar-se. Arregleu comptes amb Déu. Acomiadeu-vos els uns dels altres. Ho sento molt ”. I mirant la soprano li dic amb un fil de veu “Abraça’l fort”. Giro el cap i veig a la noia de cara angelical i la seva parella abraçats. Sento crits, però sobretot commoció i silencis. Alguns passatgers s’aixequen, altres s’encongeixen als seus seients. Veig algú resant. L’avió ha començat a trontollar. Massa velocitat a altura massa baixa. El terror que m’envaïa ha donat pas a la culpa. “Per què he sortit de la cabina. Per què?”
Un sotrac immens. La panxa de l’avió ha picat contra alguna cosa, potser el pic d’una muntanya. Crits, plors, ja tothom sap que tot s’ha acabat. Molts corren cap a la cua de l’avió, les llums de l’avió pampalluguegen, els sensors d’altura s’han disparat i ofeguen en part crits i plors. Les mascares d’oxigen surten dels seus compartiments, però ningú les veu ni les vol. M’agafo a la cortina amb força. L’impacte és imminent.
Miro per últim cop aquelles cares desencaixades, saben que la seva mort és qüestió de segons. “Per què, Andy?”

En castellà

El avión ya ha cogido la velocidad de crucero, el tiempo es bueno y no se esperan imprevistos en forma de turbulencias. En una hora iniciaremos la maniobra de descenso. Acabamos de atravesar Marsella, sobrevolaremos los Alpes y luego hacia el norte hasta Düsseldorf. Un trayecto más y unas horas menos para volver a ver a la familia.

Tengo ganas de ir al baño. Le diré a Andreas que coja los mandos. Me cae bien este chico. Es joven y con ganas. A veces, un poco callado, debe tener mucha vida interior o simplemente es un tipo con pocas ganas de hablar. Le toco el hombro y le digo “El pájaro es todo tuyo”. Voy al baño más cercano, pero está ocupado. Voy hacia el segundo lavabo. El avión está lleno. Y de camino veo sentada a la cantante de ópera que tanto me gusta. Sujeta en brazos a su bebé. Y nos intercambiamos una sonrisa. Cuando aterricemos le querría decir que la he escuchado muchas veces, pero quizás no le hace ninguna gracia y además, estará ocupada con el niño. Justo al lado del lavabo tenemos un grupo de chavales de 15 años, no paran de moverse. Seguro que estorban al grupo de jubilados. Seguro que vienen de Mallorca o Ibiza. Qué suerte! Tengo ganas de hacer como ellos: jubilarme y dedicarme a vivir bien, junto a la playa, rascándose la barriga.

Justo cuando llego a la puerta de los servicios, sale una chica jova, muy guapa, cara angelical y cuerpo endemoniado. Grrr !! Nos intercambiamos una sonrisa y yo le guiño el ojo. “Eh !! No te embales, eres un hombre casado, con hijos y responsabilidades “. El lavabo de un avión me parece de  lo más incómoda: estrecho, claustrofóbico, con ese olor mezcla de productos desinfectantes y orines.

Salgo y hago el camino a la inversa hacia la cabina. Veo la sobrecargo y le comento que si ya han pasado el servicio de bar y que calme a los chavales que siguen haciendo la puñeta a los jubilados. Justo antes de llegar a la puerta de la cabina vuelvo a ver en primera fila de primera clase a la joven con cara angelical y cuerpo para hacer pecados y milagros. Está sentada junto a un joven … “Suerte que tienes chaval”.

Justo en la puerta de la cabina está la azafata nueva, una chica agradable, con ganas de agradar y de hacer bien su trabajo. Llamo la puerta. Y detrás de mí oigo unos gritos. Son los chavales y le digo a la nueva que vaya y los calme. Vuelvo a golpear la puerta ..
“Andy! Andy! Abre, soy yo “. No me abre, ni me responde. “Joder, quieres abrir”. Golpeo la puerta con más energía. No puede ser que se haya quedado dormido. Miro hacia la zona de pasajeros, la cortina está medio recogida y con fuerza la hago correr para que no me vean. La desazón me hace recorrer un escalofrío que me sube por la espalda y hasta el cuello. Acerco la oreja a la puerta y me parece oír la respiración de Andreas … Pero sé que es imposible con el ruido de los motores. Vuelvo a hacerme la idea de que mi copiloto no me ha oido. Golpeo la puerta con más fuerza. Golpecitos rápidos y contundentes y los nudillos me hacen daño.

Coño, la clave de acceso cuál era? Sí. 7 2 8 0 1. La pulso en el teclado, pero no se abre. ¿Cómo puede ser? De nuevo 7 2 8 0 1. Nada. “Andy, por favor, abre. ¿Qué te pasa. No me oyes ?. Con la tensión no me percato que detrás de mí está la sobrecargo. Me pregunta qué pasa. “Andy se ha encerrado por dentro”. Hace cara de estupefacción. “Quizás se ha desmayado?” Le contesto de malas maneras “Sí y justo antes se ha cerrado por dentro, ¿verdad? Deja de decir tonterías “. “Se ha cerrado por dentro y seguro que no ha perdido el conocimiento”.

Vuelvo a teclear el número 7 2 8 0 1. La sobrecargo me confirma que este es el número. No me he equivocado. Y de repente, tengo un presentimiento: No puede ser, pero tengo la sensación de que el avión está descendiendo, de manera gradual, suave, pero inexorable. Se lo digo a la sobrecargo y a la vez le pido que vigile al pasaje, que ofrezcan bebidas y aperitivos gratis para entretenerlos. Su cara de estupefacción se ha transmutado en cara de miedo, tal vez de pánico. Quizás al igual que se ha transformado mi rostro.

Intento pensar rápido. Estamos a demasiada altura para comunicarme por móvil con alguien. Pero aunque me comunique, que podrían hacer por nosotros. Si este loco quiere estrellar  el avión, nadie lo podrá impedir. De pronto le doy sentido a sus silencios, su introspección. Demasiado callado, demasiado discreto ..

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Vuelvo a aporrear la puerta. Ahora con el brazo,Le pego patadas con fuerza hasta hacerme daño. Pero tampoco quiero que los pasajeros me oigan. De hecho, ahora agradezco los gritos de los jóvenes, que minutos antes me incomodaban. Ahora, quizás amortiguan mis golpes.

Piensa, piensa. “Andy, escúchame. ¿Qué te pasa ?. Todo se puede solucionar, cualquier problema lo podemos arreglar, pero abre la puerta. El avión está lleno de gente. Bebés, niños, gente joven. Vamos, nos tomaremos una cerveza y lo olvidaremos todo. Nadie sabe aún nada de eso. No hagas esto. Sería horroroso. Piensa en tus padres. La pena. La vergüenza. Andy, te lo ruego. Por favor. “

No tengo ninguna duda, el avión está bajando. Hace una media hora que salí de la cabina y por lo tanto, debemos estar sobrevolando los Alpes. Nos comeremos una montaña. No hay esperanza.

Vuelvo a caminar hacia la zona de pasajeros. Retiro la cortina. Y me quedo parado mirando los chavales, los jubilados, la soprano abrazando el hijo, la chica con cara angelical. No sospechan nada. La sobrecargo viene hacia mí, mientras las azafatas reparten aperitivos. Me mira con incomprensión, sabiendo que el final está próximo. Se sienta en el lugar que ocupa en los despegues y aterraizajes. Ahora la mirada la tiene perdida. Vuelvo a correr la cortina y hago un último intento. 7 2 8 0 1. Nada. Noto como una lágrima recorre la cara. Y con todas las fuerzas me tiro contra la puerta. Patadas, golpes. Cojo carrerilla y me reviento el hombro contra el blindaje de una puerta que resiste disparos e incluso pequeños explosivos. Pero no sé qué hacer. Me arrodillo y cerca de tierra noto que la inclinación del avión es más vertical. El fin está próximo.

Grito, lloro: “Andreas, hijo de puta. Abre la puerta. Moriremos todos por tu culpa. Cuando se sepa la gente matará tonos padres, te quemarán la casa “.

Soy el comandante y tengo que hacer de comandante. Le tengo que decir en el pasaje que todo ha acabado. Vuelvo a correr la cortina, por última vez. “Señoras y señores. Os tengo que decir que estamos a punto de morir. El avión está a punto de estrellarse. Examine cuentas con Dios. Despedís los unos de los otros. Lo siento mucho “. Y mirando la soprano le digo con un hilo de voz “abrázalo fuerte”. Giro la cabeza y veo a la chica de cara angelical y su pareja abrazados. Oigo gritos, pero sobre todo conmoción y silencios. Algunos pasajeros se levantan, otros se encogen a sus asientos. Veo alguien rezando. El avión comenzó a tambalearse. Demasiada velocidad en altura demasiado baja. El terror que me invadía ha dado paso a la culpa. ¿Por qué he salido de la cabina. ¿Por qué?

Un estremecimiento inmenso. La barriga del avión ha picado contra algo, quizás el pico de una montaña. Gritos, llantos, ya todo el mundo sabe que todo ha acabado. Muchos corren hacia la cola del avión, las luces del avión parpadean, los sensores de altura se han disparado y ahogan en parte gritos y llantos. Las máscaras de oxígeno salen de sus compartimentos, pero nadie las ve ni las quiere. Aprovecho la cortina con fuerza. El impacto es inminente.
Miro por última vez aquellas caras desencajadas, saben que su muerte es cuestión de segundos. “¿Por qué, Andy?”

Dies tràgics

En català

Sóc un dels pocs periodistes que es troba a la sala de reunions del bufet d’advocats Cremades y Calvo Sotelo, un dels més prestigiosos de Madrid. La sala s’ha quedat petita per acollir desenes de clients, inversors i treballadors de Banc Madrid, l’entitat filial de Banca Privada d’Andorra i assenyalada també per blanquejar diners de pirates del segle XXI: des del xinès Gao Ping (rei dels basars del “tot a 100”) fins a delinqüents txetxens, passant pels negocis poc clars de Joan Cotino (un altre dirigent del Partit Popular valencià, top en casos de corrupció).

A la reunió els advocats (entre ells un ex Fiscal General de l’Estat i un magistrat del Tribunal Suprem) intentaven tranquil·litzar els seus clients. “Recuperareu els diners tard o d’hora”, “El Banc d’Espanya ens ha intervingut perquè som petits i en any electoral el govern espanyol ha volgut reeixir-se després de bolcar milers de milions per rescatar la gran banca”…

Alguns clients volen explicar els seus casos: “Diuen que Banc Madrid és un banc de grans fortunes i jo només hi tenia 860 mil euros, no sóc ric. He estat un treballador tota la vida” (M’estalviaré el pensament que em sobrevingué en sentir aquest pencaire…). Un altre client engominat i amb polo Ralph Laurent diu “Jo m’he fet a mi mateix, sóc orfe des dels 4 anys i ara m’han robat els diners que he fet amb els meus negocis.

Crec que la majoria dels afectats són això: afectats. Han estat en el lloc equivocat en el moment menys oportú i molts perdran bona part de la seva fortuna guanyada de manera més o menys justa, legal o digueu-li com vulgueu. I també tinc clar que en any d’eleccions, el govern no gastarà ni un euro públic per salvar una entitat petita, allò que es diu “no sistèmica”. Mala sort. Tanta mala sort com que molts contribuents hem rescatat clients de Bankia, Caixa Catalunya o Nova Caixa Galícia, sense haver entrat a la vida en una de les seves oficines, caixers o pàgines web.

I enmig d’aquests testimonis de clients i reflexions personals penso que el tema de Banc Madrid ha perdut volada mediàtica perquè ahir mateix van morir 150 persones en un accident d’avió entre Barcelona i Düsseldorf (estaven en el lloc equivocat en el moment menys oportú). Les víctimes, com els clients de Banc Madrid, segurament es van trobar amb el seu destí sense esperar-ho. I jo, sincerament sento llàstima pels passatgers d’un avió estampat als Alps i potser per això relativitzo les penes de gent que ha perdut tots els estalvis, una petita part o quatre bitllets de la seva fortuna.
Ahir, també va morir un professional del periodisme al qual vaig conèixer fa molts anys a Barcelona, Fernando Borderías. Un cavaller, una bona persona, un gran periodista esportiu que aquests dies té reservat un petit forat en algunes pàgines senars d’algun diari. Dies tràgics.

En castellà

Soy uno de los pocos periodistas que se encuentra en la sala de reuniones del bufete de abogados Cremades y Calvo Sotelo, uno de los más prestigiosos de Madrid. La sala se quedó pequeña para acoger a decenas de clientes, inversores y trabajadores de Banco Madrid, la entidad filial de Banca Privada de Andorra y señaladas también por blanquear dinero de piratas del siglo XXI: desde el chino Gao Ping (rey de los bazares del “todo a 100”) hasta delincuentes chechenos, pasando por los negocios poco claros de Juan Cotino (otro dirigente del PP valenciano, top en casos de corrupción).

En la reunión los abogados (entre ellos un ex Fiscal General del Estado y un magistrado del Tribunal Supremo) intentaban tranquilizar a sus clientes. “Recuperaréis el dinero tarde o temprano”, “El Banco de España nos ha intervenido porque somos pequeños y en año electoral el gobierno español ha querido tener éxito después de volcar miles de millones para rescatar a la gran banca” …

Algunos clientes quieren explicar sus casos: “Dicen que Banco Madrid es un banco de grandes fortunas y yo sólo tenía 860 mil euros, no soy rico. He sido un trabajador toda la vida” (Me ahorraré el pensamiento que me sobrevino en sentir a este currante …). Otro cliente engominado y con polo Ralph Laurent dice “Yo me he hecho a mí mismo, soy huérfano desde los 4 años y ahora me han robado el dinero que he hecho con mis negocios.

Creo que la mayoría de los afectados son eso: afectados. Han estado en el lugar equivocado en el momento menos oportuno y muchos perderán buena parte de su fortuna ganada de manera más o menos justa, legal o díle como quieras. Y también tengo claro que en año de elecciones, el gobierno no gastará ni un euro público para salvar una entidad pequeña, lo que se dice “no sistémica”. Mala suerte. Tanta mala suerte como que muchos contribuyentes hemos rescatado clientes de Bankia, Caja Cataluña o NovaCaixaGalicia, sin haber entrado en la vida en una de sus oficinas, cajeros o páginas web.

Y en medio de estos testimonios de clientes y reflexiones personales pienso que el tema de Banco Madrid ha perdido peso mediático porque ayer mismo murieron 150 personas en un accidente de avión entre Barcelona y Düsseldorf (estaban en el lugar equivocado en el momento menos oportuno ). Las víctimas, como los clientes de Banco Madrid, seguramente se encontraron con su destino sin esperarlo. Y yo, sinceramente siento lástima por los pasajeros de un avión estampado en los Alpes y quizá por eso relativizo las penas de gente que ha perdido todos los ahorros, una pequeña parte o cuatro billetes de su fortuna.

Ayer, también murió un profesional del periodismo al que conocí hace muchos años en Barcelona, ​​Fernando Borderías. Un caballero, una buena persona, un gran periodista deportivo que estos días tiene reservado un pequeño agujero en algunas páginas impares de algún periódico. Días trágicos.

10 contradiccions que em preocupen

En català

Els que van anar a París a manifestar-se per Charlie Hebdo volen suspendre final de Copa del Rei si les aficions del Barça i Athletic Club xiulen l’himne espanyol. Llibertat d’expressió per a tothom? Segur?

Els que van parir i impulsar Podem a través d’un grup de comunicació de la seva corda (de la dreta política) ara se n’adonen de l’errada i el volen enfonsar. Tanta pasta gastada per una cosa i ara per l’altra (en període de crisi inclòs).

Aquests mateixos, van voler donar ales a Ciutadans a Catalunya per debilitar forces catalanistes. I ara estan acollonits perquè Ciutadans vol fer-se un forat a Madrid a la seva costa i a la del seu partit polític de capçalera.

Unió Democràtica de Catalunya defensa el dret a l’autodeterminació a Madrid i a Catalunya defensa que l’autodeterminació sigui continuar integrats a l’Epanya. I quan reben crítiques d’aquí i d’allà i des de dins de la seva pròpia formació s’emprenyen. Contradictori.

Convergència sap que Unió és una part petita de la federació. CDC però, no vol trencar. Durant anys van decidir que Unió fos la seva veu a Madrid. I ara en paguen les conseqüències en forma de doble discurs molts cops contradictori i així els van les enquestes.

Quan la van multar per aparcar en un carril bus en plena Gran Via madrilenya, Esperanza Aguirre es va defensar dient que no era just multar una pobra dona gran de seixanta anys. Una pobra dona de seixanta anys es pot presentar a alcaldessa d’una ciutat tan estressant com Madrid? I els madrilenys acceptaran aquesta dona com a primera ciutadana? Jo li suggereixo a la Marquesa una estada permanent a qualsevol hotel de Cala Millor, ideal per a jubilats i per reactivar l’economia de la zona.

L’escàndol de Banc Madrid demostra que la crisi de la banca encara està per resoldre (sí De Guindos, per resoldre). El sistema financer espanyol estava podrit fins a les entranyes. Després de gastar milions i milions de diners públics per salvar entitats en fallida i mal gestionades, ara ve la segona part: descobrir entitats en mans de delinqüents.

Grècia un país empobrit en mans d’un ministre d’Economia forrat de diners. Alemanya és un país ric en mans d’un ministre d’Economia pobre d’ànima, un autèntic pobre home, un desgraciat (amb tot el respecte).

Que l’Agència Tributària dirigida per Montoro compari el Partit Popular amb Càritas per intentar salvar-lo de manera grollera d’un delicte de frau fiscal és també contradictori. No se m’acut res més allunyat entre el PP de Bárcenas que donava sobres plens de diners a panxa contentes i Càritas que ajuda a aquells que no tenen res per dur-se a la boca. Estaria bé que el jutge prengués mesures contra els autors d’aquest informe indignant.(un d’ells és el germà del Director de l’Agència).

Que un jutge condemni a tres anys de presó als assaltants del Parlament per agredir un diputat i que la llei només cregui que és una falta agredir a qualsevol altre mortal. Us asseguro que no crec que aquests “pares de la pàtria” siguin ni més ni menys que la resta (sous a banda).

En castellà

Los que fueron a París a manifestarse por Charlie Hebdo quieren suspender final de Copa del Rey si las aficiones del Barça y Athletic Club silban el himno español. Libertad de expresión para todos? Seguro?

Los que parieron e impulsar Podemos a través de un grupo de comunicación de su cuerda (de la derecha política) ahora se dan cuenta del error y lo quieren hundir. tanta pasta gastada por una cosa y ahora por la otra (en periodo de crisis incluido).

Estos mismos, quisieron dar alas a Ciudadanos en Catalunya para debilitar fuerzas catalanistas. Y ahora están acojonados porque Ciudadanos quiere hacerse un hueco en Madrid a su costa y a la de su partido político de cabecera.

Unió Democràtica de Catalunya defiende el derecho a la autodeterminación en Madrid y en Catalunya defiende que la autodeterminación sea continuar integrados en España. Y cuando reciben críticas de aquí y de allá y desde dentro de su propia formación se cabrean. Contradictorio.

Convergència sabe que Unió es una parte pequeña de la federación, CDC sin embargo, no quiere romper. Durante años decidieron que Unió fuera su voz en Madrid. Y ahora pagan las consecuencias en forma de doble discurso muy vez contradictorio y así les va en las encuestas.

Cuando la multaron por aparcar en un carril bus en plena Gran Vía madrileña. Esperanza Aguirre se defendió diciendo que no era justo multar a una pobre anciana de sesenta años. Una pobre mujer de sesenta años puede presentarse a alcaldesa de una ciudad tan estresante como Madrid? U los madrileñoas la votarán para que sea su primera ciudadana? Yo le sugiero a la Marquesa una estancia permanente en cualquier hotel de Cala Millor, ideal para jubilados y para reactivar la economía de la zona.

El escándalo de Banco Madrid demuestra que la crisis de la banca aún está por resolver (sí De Guindos, por resolver). El sistema financiero español estaba podrido hasta las entrañas. Después de gastar millones y millones de dinero público para salvar entidades en quiebra y mal gestionadas, ahora viene la segunda parte: descubrir entidades en manos de delincuentes.

Grecia es un país empobrecido en manos de un ministro de Economía forrado de dinero. Alemania es un país rico en manos de un ministro de Economía pobre de alma, un auténtico pobre hombre, un desgraciado (con todo el respeto).

Que la Agencia Tributaria dirigida por Montoro compare al  PP con Cáritas para intentar salvarlo de manera grosera de un delito de fraude fiscal es también contradictorio. No se me ocurre nada más alejado entre el PP de Bárcenas que daba sobres llenos de dinero a barrigas agradecidas y Cáritas que ayuda a aquellos que no tienen nada para llevarse a la boca. Estaría bien que el juez tomara medidas contra los autores de este informe indignante. (uno de ellos es el hermano del director de la Agencia)

Que un juez condene a tres años de prisión a los asaltantes del Parlament de Catalunya por agredir a un diputado y que la ley diga que es sólo una falta agredir a cualquier otro mortal. Os digo que no creo que estos “padres de la patria” sean ni más que el resto (sueldos aparte).

El Bernabéu, la Copa y los pitos

En català

Dotze de març de 1997. El Barça (que havia eliminat al Madrid en la ronda anterior per un global de 4-3) i l’Atlético de Madrid es juguen arribar a les semifinals de la iCopa del Rei. En el partit d’anada, empat a dos en el Calderón-Manzanares. A la mitja hora de partit, els “colchoneros” guanyen 0-3, amb un triplet del serbi Milinko Pantic. Tot sembla perdut pels blaugranes, que necessiten 4 gols per remuntar. Però l’esperança arriba a la segona part amb dos gols de Ronaldo, el gras, no el guapo i milionari. El gras i fantàstic Ronaldo. L’esperança es torna a perdre pel quart gol atlético, també de Pantic.
Queden vint minuts d’eliminatòria i el Barça es llença contra la porteria defensada per Molina. Figo, encara vestit de manera digna, estreta el marcador i a falta d’un quart d’hora Ronaldo el gras empata (4-4). El miracle és possible. En el minut 81 Pizzi (el sos macanudo del Puyal) dóna el passi a semis.
La semifinal, contra la Unión Deportiva Las Palmas no té història: 7-0 en el global. Pròxima destinació: la final al Santiago Bernabéu, el temple madridista.

La final contra el Betis es juga el 28 de juny de 1997, ja feia cinc anys que jo vivia a la capital i no em podia perdre que el meu equip guanyés un títol a l’estadi de Concha Espina. Calculo que aquell dia amb el meu Opel Astra, la meva parella i una bandera mig blaugrana i mig senyera vam fer centenars de quilòmetres tocant el clàxon al voltant del Bernabéu. Quina joia i quants insults d’alguns nadius… I el partit encara no havia començat.

Jordi LP a peu de gespa, en nom del Barça, anima la prèvia. El mateix fa un insigne bètic. Ansoátegui Roca xiula el matx. Tarda de sol i calor (no caloret de falles però gairebé).

Comença marcant Alfonso pel Betis, un joc de rebots i molta sort, però gol. La sort que no tenia el Barça: pals, oportunitats errades, grans parades del porter Jaro. L’empat, un gol fantàstic de Figo, quan vestia encara de manera digna. Des de la graderia, tots aixecats cel·lebrant, mentre Figo corria tapant-se la cara amb la samarreta que encara lluïa amb dignitat.
S’acosta el final, ni Stoitxkov ni Luis Enrique transformen les seves ocasions i de sobte, el més inesperat. Alfonso torna a fer una gran jugada perquè la remati el nigerià Finidi, aquell africà que quan feia gols es posava un barret de cordovès. Quan falten dos minuts, tot semblava perdut pels blau granes, fins que torna a sorgir el cap de Pizzi (sos macanudo) i porta el partit a la pròrroga.

M’aixeco esverat a sobre del seient del Bernabéu, ensopego i caic a la fila de sota a sobre d’un cavaller molt gros. Se m’emprenya una mica, però també és del Barça i se li passa aviat. Al cap d’una estona i quan acaba el temps reglamentari aquest mateix cavaller arrenca el seu seient i el llença graderia avall (era la seva manera de dir el content que estava).Recordo anar a fer un pipí mentre esperem el temps afegit. I un grup de culers (de manera irreverent, poc elegant i injusta) estan orinant per tot el terra, per tots els lavabos, mentre un altre grup pinta les parets i fins i tot un xaval li fot cops al mirall amb unes claus a veure si es trenca. Estem al temple madridista i alguns volen rebaixar el temple a la categoria d’una claveguera. Altres escupen, reneguen, maleeixen i treuen bilis contra ca Merengue.

Comença la pròrroga. El Betis sembla abatut després de perdre l’oportunitat d’haver guanyat la copa en els 90 minuts. La pròrroga és blaugrana i després d’una gran jugada de Figo (quan encara vestia de manera digna), la sort es fa barcelonista i un seguit de rebots fan arribar la pilota al portuguès perquè l’empenti plàcidament dins la porteria. La graderia catalana embogeix i la gent sap que ha guanyat la final i ho ha fet en territori enemic, al Santiago Bernabéu, en un dels nuclis de poder més importants d’Espanya, l’escenografia on sempre lluïa el rival, la icona del franquisme i del centralisme per a molts.

Amb el partit acabat molts imiten a aquell cavaller gros sobre el qual vaig acabar amb el 2-2. Arrenquen els seients, criden, perden el judici. Senyeres al cel madrileny, plors d’il·lusió, crits i insults en català, en castellà i en arameu… Veig a un grup de brètols vestits de blaugrana pixant pels racons del Bernabèu, ja no dins dels lavabos, sí a les bocanes d’entrada, a les escales. Volen embrutar el niu madridista. El Madrid ha perdut, tot i no jugar la final. Tot, mentre el vicepresident culer, Joan Gaspart surt al camp amb una bufanda blaugrana, crida, riu, plora. És la representació i la icona del barcelonisme en aquells moments. I al Bernabéu sona l’himne: “Tot el camp és un clam”. I torna a sonar. I un altre cop: “Són molts anys plens d’afanys…” Anys més tard Gaspart assegura que va pagar al responsable de la megafonia del camp perquè l’himne sonés un cop i un altre.

Ara, anys després, el Barça hauria de tornar al Bernabéu, el camp més gran d’Espanya després del Camp Nou per jugar la final de Copa. Però no passarà. Com altres cops Barça i Athlétic Club jugaran a València o a Sevilla. Aquí, a Madrid no s’hi jugarà. Les autoritats madridistes manen molt i segurament amb bon criteri, no volen que el seu temple torni a ser una claveguera per les aficions més contràries als seus interessos. No volen que les xiulades a l’himne espanyol tinguin com escenari el Bernabéu, Madrid no vol ser la capital d’uns espanyols que són indesitjables, menys a l’hora de pagar. Ben fet.

En castellà

Doce de marzo de 1997. El Barça (que había eliminado al Madrid en la ronda anterior por un global de 4-3) y el Atlético de Madrid se juegan llegar a las semifinales de la Copa del Rey. En el partido de ida, empate a dos en el Calderón-Manzanares. A la media hora de juego, los “colchoneros” ganan 0-3, con un triplete del serbio Milinko Pantić. Todo parece perdido para los azulgranas, que necesitan 4 goles para remontar. Pero la esperanza llega en la segunda parte con dos goles de Ronaldo, el gordo, no el guapo y millonario. El gordo y fantástico Ronaldo. La esperanza se vuelve a perder por el cuarto gol atlético, también de Pantic.

Quedan veinte minutos de eliminatoria y el Barça se lanza contra la portería defendida por Molina. Figo, aun vestido de manera digna, estrecha el marcador y a falta de un cuarto de hora Ronaldo el gordo empata (4-4). El milagro es posible. En el minuto 81 Pizzi (el sos Macanudo de  Puyal) da el pase a semis.

La semifinal, contra la Unión Deportiva Las Palmas no tiene historia: 7-0 en el global.

Próximo destino: la final en el Santiago Bernabéu, el templo madridista.

La final se juega contra el Betis el 28 de junio de 1997, ya hacía cinco años que yo vivía en la capital y no me podía perder que mi equipo ganara un título en el estadio de Concha Espina. Calculo que ese día con mi Opel Astra, mi pareja y una bandera medio azulgrana y medio bandera hicimos cientos de kilómetros tocando el claxon alrededor del Bernabéu. Qué alegría y cuantos insultos de algunos nativos ... Y el partido aún no había comenzado.

Jordi LP a pie de césped, en nombre del Barça, anima la previa. Lo mismo hace un insigne bético. Ansoátegui Roca pita el encuentro. Tarde de sol y calor (no calorcito de fallas pero casi).

Comienza marcando Alfonso por el Betis, un juego de rebotes y mucha suerte, pero gol. La suerte que no tenía el Barça: palos, oportunidades errores, grandes paradas del portero Jaro. El empate, un gol fantástico de Figo, cuando vestía aún de manera digna. Desde la grada, todos levantados celebrando, mientras Figo corría tapándose la cara con la camiseta que aún lucía con dignidad.

Se acerca el final, ni Stoitxkov ni Luis Enrique transforman sus ocasiones y de repente, lo más inesperado. Alfonso vuelve a hacer una gran jugada para que la remate el nigeriano Finidi, aquel africano que cuando hacía goles se ponía un sombrero de cordobés. A dos minutos, todo parecía perdido para los azulgranas, hasta que vuelve a surgir la cabeza de Pizzi (sos Macanudo) y lleva el partido a la prórroga.

Me levanto encima del asiento del Bernabéu, tropiezo y caigo a la fila de abajo encima de un caballero muy grande. Seenfada  un poco, pero también es del Barça y se le pasa pronto. Al cabo de un rato y cuando termina el tiempo reglamentario este mismo caballero arranca su asiento y lo tira a la grada inferior (manera curiosas de mostrar su alegría). Recuerdo ir a hacer un pis mientras esperamos el tiempo añadido. Y un grupo de culés (de manera irreverente , poco higiénica e injusta) están orinando por todo el suelo, por todos los aseos, mientras otro grupo pinta las paredes e incluso un chaval golpea el espejo con unas llaves a ver si se rompe . Estamos en el templo madridista y algunos quieren rebajar el templo a la categoría de una alcantarilla. Otros escupen, reniegan, maldicen y sacan bilis contra ca Merengue.

Comienza la prórroga. El Betis parece abatido tras perder la oportunidad de haber ganado la copa en los 90 minutos. La prórroga es azulgrana y tras una gran jugada de Figo (cuando aún vestía de manera digna), la suerte se hace barcelonista y una serie de rebotes hacen llegar el balón al portugués para que lo empuje a la portería. La grada catalana enloquece y la gente sabe que ha ganado la final y lo ha hecho en territorio enemigo, el Santiago Bernabéu, en uno de los núcleos de poder más importantes de España, la escenografía donde siempre lucía el rival, el icono del franquismo y del centralismo para muchos.

Con el partido acabado muchos imitan a aquel caballero gordo sobre el que caí con el 2-2. Arrancan los asientos, gritan, pierden el juicio. Banderas al cielo madrileño, llantos de ilusión, insultos en catalán, en castellano y en arameo … Veo a un grupo de gamberros vestidos de azulgrana meando por los rincones del Bernabéu, ya no dentro de los lavabos, sí a las bocanas de entrada, en las escaleras. Quieren ensuciar el nido madridista. El Madrid ha perdido, aunque no jugó la final. Todo, mientras el vicepresidente culé, Joan Gaspart sale al campo con una bufanda azulgrana, grita, ríe, llora. Es la representación del barcelonismo en aquellos momentos. Y en el Bernabéu suena el himno: “Tot el camp, és un clam”. Y vuelve a sonar. Y otra vez: “Soón molts anys plens d’afanys”  Años más tarde Gaspart asegura que pagó al responsable de la megafonía del campo para que el himno sonara una y otra vez.

Ahora, años después, el Barça tendría que volver en el Bernabéu, el campo más grande de España después del Camp Nou para jugar la final de Copa. Pero no pasará. Como otras veces Barça y Athlétic Club jugarán en Valencia o Sevilla. Aquí, en Madrid no se jugará. Las autoridades madridistas mandan mucho y seguramente con buen criterio, no quieren que su templo vuelva a ser una cloaca para las aficiones más contrarias a sus intereses. No quieren que los silbidos al himno español tengan como escenario el Bernabéu, Madrid no quiere ser la capital de unos españoles que son indeseables, menos a la hora de pagar. Bien hecho.

Viu encara qui va apretar el garrot?

En català

1973. Cinc policies, cinc, el persegueixen fins a un portal del carrer Girona cantonada amb Consell de Cent al centre de Barcelona. I comença el tiroteig. Un dels agents mor en l’intercanvi de foc, ell resulta ferit de gravetat. Durant la seva convalescència li va donar temps de repassar la seva vida.
El seu pare, del qui havia après a defensar les seves idees per qualsevol camí. El seu pare, vell republicà, pres polític i sempre presoner de la derrota més amarga. Mai no la va oblidar i en els seus ulls sempre es reflectia el dolor i la vergonya del perdedor.
Els records se li barrejaven mentre era en aquell hospital.

Quan es va afil·liar a les Comissions Obreres i després i per arribar més lluny al MIL, el Moviment Ibèric d’Alliberament, una plataforma ideal per fer de Robin Hood modern: atracar bancs i amb aquells diners finançar la lluita obrera i antifranquista. Abans l’Institut on va conèixer al Garriga i als germans Soler, amb qui va compartir lluita, o a la Salle Bonanova on va ser expulsat per indisciplina o als Salesians de Mataró, quan va conèixer al pare Manero, o a la mili on va fer d’infermer i on li van començar a dir “El Metge”.
Tants records…i ara ferit en aquell llit, vigilat dia i nit per la policia. Ara el seu advocat li ha dit que les coses pinten fatal, pitjor que mai. Ha tingut mala sort. Fa només unes setmanes, ETA ha matat l’Almirall Carrero Blanco (rècord mundial de salt d’altura) i el règim està en posició dèbil i rabiosa, com una bèstia malferida, sobretot davant l’extrema dreta, que demana “més mà dura i menys apertura”. L’advocat li diu que potser serà jutjat per un Tribunal Militar i això encara el fa patir més. Aquests no t’envien a la presó ni s conformen amb la tortura… No li deixen veure ni als seus germans, ni als pares.
La notícia es confirma: Els militars decidiran la seva sort. I la sentència és a mort, amb el garrot vil, una tècnica de mort decimonònica que el franquisme no usava des del 1959. Estem a l’any 1975.
Les reaccions contràries a l’execució arriben sobretot des de França. El Vaticà també demana un indult que mai no arribarà. Fins i tot els americans a través de Henry Kissinger s’interessen per aquest cas. Totes les protestes són inútils com les peticions d’aquells que demanen més proves sobre els fets. El tribunal mai no acceptarà analitzar les armes del tiroteig del carrer Girona i així mai no es provarà si els trets que mataren al policia provenien de la pistola d’ell o de les dels companys.
Salvador, de 25 anys, mor executat a la presó Model de Barcelona el 2 de març.

Quaranta un anys després pocs recorden del cas. Ningú ha respost pel cas. La majoria vol oblidar el cas. Ni cas.

Salvador Puig Antich, maig 1948-març 1975.

En castellà

1973. Cinco policías, cinco, le persiguen hasta un portal de la calle Girona esquina con Consell de Cent en el centro de Barcelona. Y empieza el tiroteo. Uno de los agentes muere en el intercambio de fuego, él resulta herido de gravedad. Durante su convalecencia le dio tiempo de repasar su vida.

Su padre, de quien había aprendido a defender sus ideas por cualquier camino. Su padre, viejo republicano, preso político y siempre prisionero de la derrota más amarga. Nunca la olvidó y en sus ojos siempre se reflejaba el dolor y la vergüenza del perdedor.

Los recuerdos se le mezclaban mientras estaba en aquel hospital. Cuando se afilió a las Comisiones Obreras y después y para llegar más lejos en el MIL, el Movimiento Ibérico de Liberación, una plataforma ideal para hacer de Robin Hood moderno: atracar bancos y con ese dinero financiar la lucha obrera y antifranquista.

Antes, en el  Instituto donde conoció a Garriga y a los hermanos Soler, con quien compartió lucha, o en la Salle Bonanova donde fue expulsado por indisciplina o los Salesianos de Mataró, cuando conoció al padre Manero, o en la mili donde hizo de enfermero y donde le empezaron a llamar “El Médico”.

Tantos recuerdos … y ahora herido en aquella cama, vigilado día y noche por la policía. Ahora su abogado le dice que las cosas pintan fatal, peor que nunca. Ha tenido mala suerte. Hace sólo unas semanas, ETA ha matado el Almirante Carrero Blanco (récord mundial de salto de altura) y el régimen está en posición débil y rabiosa, como una bestia malherida, sobre todo ante la extrema derecha, que pide “más mano dura y menos apertura “. El abogado le dice que quizá sea juzgado por un Tribunal Militar y eso aún le hace sufrir más. Estos no te envían a la cárcel ni se conforman con la tortura … No le dejan ver ni a sus hermanos, ni a los padres.

La noticia se confirma: Los militares decidirán su suerte. Y la sentencia es a muerte, con el garrote vil, una técnica de muerte decimonónica que el franquismo no usaba desde 1959. Estamos en el año 1975.

Las reacciones contrarias a la ejecución llegan sobre todo desde Francia. El Vaticano también pide un indulto que nunca llegará. Incluso los americanos a través de Henry Kissinger se interesan por este caso. Todas las protestas son inútiles como las peticiones de aquellos que piden más pruebas sobre los hechos. El tribunal nunca aceptará analizar las armas del tiroteo de la calle Girona y así nunca se probará si los tiros que mataron al policía provenían de la pistola de él o de las de sus compañeros.

Salvador, de 25 años, muere ejecutado en la cárcel Modelo de Barcelona el 2 de marzo.

Cuarenta años después pocos recuerdan del caso. Nadie ha respondido por el caso. La mayoría quiere olvidar el caso. Ni caso.

Salvador Puig Antich, mayo 1948-marzo 1975.